Le Pinceau Fougueux
Elle s’était levée de bonne heure. Impossible de dormir. Il était à nouveau invisible mais si présent dans son esprit comme un félin qui guette le bon moment. Sur lui, sa plume glisse comme ses doigts aimeraient glisser sur sa peau lisse. Elle ferme les yeux, l’imagine, le torse bombé devant la glace, la fesse aguicheuse comme un beau fruit appétissant dans lequel elle aimerait planter ses dents.
Elle a toujours éprouvé une véritable fascination pour le cul des hommes. Read more
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